O weh, was richten sie an, die nach Belieben das Feuer entfachen;

komm und sieh, wohin unsere Geschichte zieht, wenn die Jahre vergangen sind.

Wir sitzen hinter der Mauer der Zeit, auf einer Trümmerstätte,

an einem Ort, da die Welt dahineilt in Geschwindigkeit und Hast.

Wenn uns kein Schimmer von Licht und Glanz erreicht,

so gibt man uns an seiner Statt, anstelle der Hoffnung, nur Qualen.

Wunderlich, wie regungslos du sitzt bei allem, was dir widerfährt;

du gibst dir keinen Ruck, der Sehnsucht nach — und am Ende sind es Trugbilder.

Sag, ist es dir denn nicht vergönnt, mit jedem Liede

zu singen, zu gehn und die Blume zu hören inmitten der Ruhelosen?

Sag nicht mehr: deine Kasside lässt sich nicht mehr singen;

für mich — wie viele Worte schweben verlassen zwischen den Himmeln.

Du gibst mir keine Botschaft, auch wenn du Kunde vernommen hast;

mir sage, sage es — denn ich sitze da und harre.

Warum lässt sich von dir kein Lied singen, bevor man geht —

der Ruf deiner edlen Art ruht inmitten der Zeiten.

Führt dich dein Weg einst nachts zu einer Einkehr mitten auf der Reise,

so fasse den Saum dessen, der inmitten der Trümmer sitzt.