Seit langer Zeit sitze ich an deinem Weg, und keine Kunde kommt von dir;

du bist aus meinen Augen fort, und von deiner Härte ist keine Spur geblieben.

Würde die Wurzel der Feindschaft erkannt, so fände das Herz zur Ruhe;

doch wo soll ich der Wirkung nachgehn, wenn ich nicht weiß, was der Sinn dahinter ist?

Gestern ging ich über einen Markt, dir eine Wegzehrung zusammenzutragen,

ahnungslos, dass dir nichts, was man auch beschafft, am Ende Nutzen bringt.

Gar verderbt ist diese Zeit, und niemand pflanzt am Weg der Schönheit eine Blume;

gleich jenem wilden Unkraut ist, wer auf dem Zweige sitzt — und harmlos ist er nicht.

O du, dem das Heute wohl ist — für das Morgen hast du keine Zuflucht;

sag mir die Art deines Weges: lässt sich durch eine Mauer gehn, die keine Tür hat?

Während ich noch sinne, hast du jenseits der Zeiten schon dein Lager aufgeschlagen;

warum ist deine Sitte und dein Brauch nicht gegenwärtig in jedem Umsturz?

Um Mitternacht kommt trunken vom Weg der Schenke jener, der das Schloss der Tür öffnet;

dies Haus liegt dunkel und schlafend — und keine Erwartung bleibt als das Klagen der Türangel.

Der Feuervogel, der aus der Asche Flügel und Gefieder hebt, breitet Schatten über die Zeit;

und fliegt er bis zum Siebengestirn hinauf, der Sonne zu, und brennt sein Gefieder — kein Zagen ist in ihm.

Was ich auch sagte — geh daran vorüber, nimm's nicht schwer und schreite deinen Weg beständig;

in einer Nacht der Einkehr, einsam sitzend, gibt es kein Harren mehr bis zum Morgengrauen.