Der Wind windet sich zwischen den harten, steinernen Felsen;

die fernen Gipfel — einer ragt aufrecht empor im Schoß des Schnees.

Ferne Jahrhunderte, jene alte Geschichte — ein Greis, das Haupt am Himmel;

ein holdes Lasurblau prägte sich ein in die Kälte.

Die kleinen Vögel zu seinen Füßen breiten den Flügel in den Sturm;

die Zypressen am Fuß des Hanges, der randvolle, rinnende Fluss über hartem Gestein.

Die Klinge der frühen Morgensonne, die aus seiner Haube das Haupt erhebt;

in den Frühen das anmutige Schreiten der Gazellen und des streitbaren Widders.

Geschichten des Vergangnen ruhen auf dem Bau dieses in der Zeit Beständigen;

viel Erzählungen sah dieser Eine durch die Zeiten des Daseins.

In seinem Herzen hegt er zahllose Sagen, stolz genährt;

ihr Name blieb der Zeit erhalten — Sitte und Brauch der Glückseligkeit.

Rostam, der Sohn Dastāns, ward aus diesem Schoße in seine Welt gezogen;

Rachsch und Rudābe ziehen dahin, dem unsichtbaren Sohrāb des Seins nach.

Erzähl ich dir von seinen Sagen, so treibt es dir die Haut zum Schauern;

so viel erzähle ich, dass im Schoß seiner Geschichte nur die Verehrung des Einen war.

Zu seinen Füßen lagert die Ebene, zur Gänze an seinem Saum;

Geschlechter zog er auf durch Zeiten des Aufstiegs und des Falls.

Ein Ārasch sandte von seinem Scheitel aus ganzer Seele den Pfeil hin zu seinem Lande,

damit die Jünglinge der Heimat für die Heimat das Leben geben auf dem Pfad des Daseins.

Umwälzung über Umwälzung vollzog sich im ganzen Schoß dieses Berges,

durch sein zähes, schlichtes Volk mit meisterlicher Hand.

Sooft die Zahhāke die Oberhand gewannen über sein Volk,

erstand ein Kāwe mit jenem Banner der Glückseligkeit.

O Bruder, diese dreiundvierzig Jahre, die so übel verstrichen —

sie waren nur eine Epoche in den Zeiten, die kurz, ein Weilchen, verging.

Wenn die Zeit verstreicht, verzeichnet man uns als Freie;

ihr Zeuge ist mein Berg Damāwand, das Sinnbild der freien, edlen Hand.

Wir vergehen, doch die Geschichte bleibt mit uns in Ewigkeit im Gedenken;

kein Iraner verzeiht je den Araberangriff auf Kesrā, säßest du selbst auf seinem Thron.

O Ahura, dein gutes Sinnen hat uns nun einen lichten Weg gewiesen,

dass wir bedächtig sinnen und ihn behutsam gehen, fortan fern von jeder Trunkenheit.

O Damāwand, bestehe und throne froh und hoch auf dem Scheitel meines Hauptes;

zu deinen Füßen sei ich ein Zieher in den Kampf des Lebens, solange du bist.

Lass ab von den Arabern, entwirf einen andern Plan, mach mich zur Sage;

mehr noch: dies Volk ist im eignen Hause dir zum Fremdling geworden.

Halte dir den alten Feind vom Leibe, auf dass sie erkennen:

den Arier in seiner Ruhe — die altererbte Zeit der Verehrung des Einen.