Gescholten, unbesonnen, leidgeprüft, gefesselt —

wie ließe sich da im Handeln Ruhe wahren?

Wie kaltblütig ist einer, der selbst die Ursache ist;

übersteigt das Verderben das Maß, wie teuer kommt es zu stehn.

Welch eine Stadt ist das, wo wir das Herz verschenken

an den einzigen Schutzherrn: niederträchtig, schändlich, treulos, Dieb und Gauner.

Aus dem Innern packt mich das Lachen, wenn ich sehe,

wie einer an der Dürftigkeit verendet, man aber an Fremde verschenkt.

Keiner fand sich, ihm zu sagen: »Du Hilfloser, ohne Feder, ohne Flügel,

worin läge das Verdienst, dass du selbst in Zwang und Not verharrst?«

Die Welt ist mit allem, was in ihr ist, ein Wunder, o ihr Teuren;

dir scheint, was immer du siehst, sei geringer als der Schmerz des Kranken.

Weise mir den Pfad, o greiser Pilger, du Seele der Zeiten;

wie schreite ich hindurch inmitten der Flammen des Gedankenzorns?

Warum bin ich so einfältigen Herzens, wenn ich von dir etwas erwarte,

wo ich das letzte Maß deiner Ohnmacht im Handeln erblicke?

Gib die Erlaubnis in dieser nächtlichen Einkehr, im Kreis der Gefährten,

dass, hole ich einen Seufzer, bis zum Thron hinauf ein jedes klagende Herz erweine.