Feuer sind wir, wiewohl verglimmend, doch unter der Asche verborgen;

nur du allein weißt es — ja, von diesem Feuer bringst du Kunde.

Nimm meine Hand — sie ist Gedicht; vor seinem Brennen fürchte dich nicht;

trag es hin zu den Liebenden und sag, sie sollen's lesen beim Morgengrauen.

Wer's selbst verschuldet, ward gestraft mit dem Entschluss, in den Brunnen zu stürzen;

wir aber kamen aus der Stadt des Lichts, von dort, wo alles vollkommen war und voller Glanz.

In keinem Zeitalter des Weltenlaufs hat es je ein Volk gegeben,

das Selbstzerfleischung so teuer bezahlt und doch im Übel verharrt.

Wir sind durch alle Zeiten bald oben, bald zur Seite gedrängt;

die Welt vergeht ja immerfort, bald in Armut, bald in Gold.

Auch diese Zeit vergeht; und was von uns zurückbleibt —

ich hoffe, ein Kind wird es dereinst lesen, als Zeichen auf der steinernen Tafel.

Es kommt die Zeit, da siegen endlich Mann und Frau zugleich;

jener Tag ist der Tag der Gnade, ob auch Dürres und Feuchtes verbrennt.

Weißt du, welch ein Geheimnis hinter jener Eintracht und Einheit lag?

Die Schar der Freunde reißt dem Feind das Leben aus dem Leibe.

Auch wir wollen nicht daran denken, wiewohl es die Nacht der Einkehr ist;

bis wir es zu Ende führen — kommt auch ihr uns nach, dicht hinterher.