Gleich dem Plektron einer zerbrochnen Laute,

sitzt es allein in der Hand eines heimatlosen Kindes.

Inmitten der Menschen, benommen und verstört,

gleich einem Schiff, im Schlamm auf Grund gelaufen.

Ringsum nur Wind und Winterkälte,

weit offen vor ihm das Tor der Hölle, aus den Angeln gerissen.

Jenseits der ruhmreichen Jahrhunderte und der Sarbedārān,

der Weg des Lais des Saffāriden und der Pfad der Heimatliebenden.

Lass alles Vergangne fahren und geh vorüber;

genug schon war, mit deiner holden Anmut, die müde Stimme.

Von hoch herab vom schneebedeckten Gipfel des Alborz,

in seinem Schoße all die Sträuße der Blumen.

Nicht klagt er über den Klang der Karawanenglocke,

noch sitzt auf seinem Wege ein Hirt allein.

Die ganze Geschichte tritt erst dann zutage,

wenn ein Dieb, der dein Gut geraubt, sich einen Turban ums Haupt gewunden.

Kommst du zur nächtlichen Einkehr und sitzt ein Weilchen bei uns,

so netzt du die Lippe an keinem Becher, noch wirst du des Bundes auf dem Wege müde.