Gealtert ist er, weiß nicht selbst, was alles er mit sich trägt;

das hingegangene Leben trägt den Zug des Hochmuts neben Rang und Würde.

Jener Teure, der nie einen andern sah als sich allein,

hat doch zur Nacht im Teiche noch des Liebsten Bild im Monde.

Was er auch in die Hand gewinnt, hat keinen Wert mehr;

wo ist der Blick des Kindes, das auf steinigem Pfad nur einem Seufzer nachgeht?

Das Ende des Wegs, die Sackgasse der Zeit, ist so eng und so hart,

dass, willst du durch ihren Spalt, dein Leib zurückbleibt und nur deine Seele den Weg noch hält.

Keiner ward inne, wie er kam, und auch sein Gehen fand kein Ende;

wer vom Sein nichts erfuhr — wie soll sein Gehen eine Wegzehrung haben?

Welch Gewicht du immer hast, und alles, was ein ganzes Leben du gehäuft —

sieh, mit einem einzigen Blinzeln wiegt es einen Augenblick nur so viel wie ein Strohhalm.

Von allem Gut der Welt bleibt nur, was du verschenkt hast, als Andenken zurück;

sonst hortet ohne Zweifel auch jeder Eingekerkerte nur Fülle, die ihm nichts mehr frommt.

Was auch geschieht, wird zwar beim Namen Schicksal angerufen —

doch trägt es das Bild des Fürsten von Ägypten im Herzen Josefs tief im Brunnen.

Wer diese nächtlichen Einkehren Nacht für Nacht ohne Hintergedanken beständig hält —

ich stehe ratlos: bei all seiner Gottlosigkeit, woher hat er nur solch eine Pforte zum Erhabenen?