Das Leben war, so scheint es, nur ein Augenblick, der jäh entsprang,

und gleich darauf kam schon die Kunde unsres Gehens, die dann eintraf.

Es scheint: wer auch emporstieg, was er auch tat, gewann doch nichts;

des Daseins harte Rache traf ihn, wer immer von der Schwelle aufflog.

Dass ich von schwarzem Gaumen bin, ist Kunde unsres Scheidens;

wohl schnitt mir eine Hebamme die Nabelschnur in unzeitig später Nacht.

O du, der du über das Früh und Spät der Welt lachst, das mir noch nicht widerfuhr —

keine Spur hinterlässt sein Brennen bei dem, der zu jeder Stunde entflohen ist.

Wir sprachen nur, weil man uns einst gesprochen, und es verging;

du selbst weißt wohl: kein Auge hoffte je auf diesen Staat und sein Gerät.

Verwundert bleibe ich, wiewohl es spät geworden und der Zeit zurückblieb —

warum nur brachte all die Kunde zur Unzeit keine frohe Botschaft?

Käufer der Welt sind wir — zu welchem Preis verkaufst du alles?

Nutz den Hauch, solang du kannst, und kauf, was nur von dieser Garbe und diesem Zelte feil ist.

All das, was ins Auge fällt und sich in deinem Sinnen festgesetzt im Herzen,

ist nur ein Spiel, das der Weise für nicht mehr als einen Strohhalm achtet, den er sah.

Wir, die verborgen die nächtliche Einkehr halten, bis das Urteil zur Gerechtigkeit sich wendet —

sag, was ward aus der Geschichte jenes Bildes, das erschien und das man im Monde erblickte?