Es muss gehandelt, es muss gedichtet werden,

der Tag ist kurz, die Zeit ist eng.

Aus Rauch und Feuer mitten heraus,

aus dem Zorn hinter zusammengebissenen Zähnen.

Ein Greis, gefallen unter den Fuß der Erbarmungslosigkeit,

sieh: der Blick einer weinenden Mutter.

Ein Kind, das selbst die Fessel von den Grenzen der Kindheit schon zerriss und sich nicht länger als Kind begreift.

Erst zehn Jahre alt, und doch, zum Aufruhr entflammt, gehorcht es keinem Befehl mehr.

Keine Lehre nimmt es mehr an, wo man ihm die Freiheit mit Gewalt verweigert.

Rauch und Feuer, das misstönende Gehupe,

der Ruf nach Freiheit unter den Schlägen des Knüppels.

Jene Flucht der kleinen Mädchen vor der schlimmen Hand des Schergen und seinem Betasten,

vor den geilen, teuflischen Augen.

Und das sind noch die Glücklichen, die nicht von oben in die Tiefe stürzen.

Der Hass dieser Mädchen auf den Mann wird bleiben bis zuletzt,

und fortan ist es ihr eine Schande, in Liebe an eines Gatten Seite zu leben.

Es muss gehandelt, es muss gedichtet werden,

die Stunde ist kurz, die Zeit ist eng.

Der feiste Scheich selbst fürchtet sich vor dem Kind; der Schatten jedes Bürgers ist ihm ein Feind an Fenster, Türen und Wänden.

Der Pfeil seines Zorns schnellt mühelos nach allen Seiten,

und fährt gezielt auf jedes pochende Herz der Jugend zu.

Schon jetzt sinnt er darauf, einen Vorteil zu erhaschen,

kein Morgen wartet er ab — erschöpft ist er.

Es muss gehandelt, es muss gedichtet werden,

die Stunde ist kurz, die Zeit ist eng.

Auf Rat zu sinnen hilft jetzt keinem mehr,

geh du nur deinen Weg — von hinten kommt das Heer.

Mach dir um keinen Anführer Gedanken.

Du bist nun selbst ein König, ja ein Führer, ein Feldherr oder ein Offizier.

Schreite voran — von hinten kommt dir Hilfe.

Wisse, in deinem Rücken

strömt ein ganzes Volk dir nach.

Dass du an der Spitze stehst, ist selbst schon Stärke.

Es muss gehandelt, es muss gedichtet werden,

die Stunde ist kurz, die Zeit ist eng.

Schreib deine Losung an die Wand,

ruf dein Losungswort mit lautem Schrei.

Lass das Kopftuch hoch auf der Hand im Winde wehn,

und wirble kreisend rundherum, mit ganzem Leib, berauscht.

Entfache einen Aufruhr, dein Tuch hinein ins Feuer,

dein reines Herz zu Gott, dein offnes Auge auf den Blick gerichtet.

Vertrau dich tausend Hoffnungen an,

denn sie ist nun schon unterwegs.

Ich weiß es wohl, aufs Neue:

der Scheich und der Scherge fürchten sich vor dem Ruf nach Recht.

Dich nennt er einen blindherzigen Feind.

Ein Geschöpf des Fremden und Auswärtigen nannte er dich, ins Blaue hinein,

und weiß doch selbst nicht, dass der Feind das Werk der eignen Hände ist.

Es muss gehandelt, es muss gedichtet werden,

die Stunde ist kurz, die Zeit ist eng.

Kehrst du nur eine Nacht ein zur einsamen nächtlichen Einkehr,

so finden wir Rat für all das Handeln, das Dichten, die Kürze der Stunde und die Enge der Zeit.

Gewidmet dem Angedenken Nikas, des Mädchens, das sie von der Höhe des Gebäudes hinabstürzten — die Freiheit ist im Kommen.