Seit etlichen Tagen hab ich keine Kunde von dir, du Närrische;

umherirrend streif ich meinem heimatlosen, verlassenen Herzen nach.

In der Stadt, von wem ich auch Kunde von dir vernahm,

verstört und klagend mach ich mich auf deinen Weg.

Ob du mich schlägst, mich tötest und den Spott noch lächelnd fügst dazu —

glaub nicht, mein törichter Kopf ließe ab, auf deinem Weg dem Winde nachzujagen.

Weißt du, was nach mir deiner Hand noch zuteil wird?

Leer ist die Zeit, in der ich das Bild in deinem Lächeln war.

Das ist dahin, und keine Spur mehr bleibt mir auf deinem Wege;

dort, wo ich dir das Herz zu Füßen werfe — sag ein Wort, und ich geb die Seele hin.

Jener Verlorene auf dem Wege der Schenke, der jeden Augenblick seinen Pfad

nach dem Vor und Zurück deiner Schritte richtet — ihm bin ich auf der Spur.

Längst schon trachtet unser händlerisch Gemüt nicht mehr nach dem Leben;

wo ich auch gehe, schlepp ich meine Haut durch die Gerberei der Zeiten.

Mein Leid hab ich dir geklagt — und Kunde davon hört ich von solchen,

um deren Unheil auf deinem Wege ich Nacht um Nacht und Tag um Tag mich bange.

Kein Erbarmen schenkst du unsrer Einsamkeit, unsrer Kahlheit und Armut;

keinen Anteil gibst du uns an deiner Zärtlichkeit, nach der ich doch verlange.

Jene alle, die in der Nacht der Einkehr Almosen und fromme Gaben spenden —

ich erbitte all mein Almosen und jede fromme Gabe von den Rubinlippen meiner Seele.