Du knüpftest einen Knoten ins junge Grün mit tausend Hoffnungen,

dass deine Heimat nächstes Jahr die Farbe der Freiheit erblicke.

Wie wäre es, wenn Flur und Garten uns voller Blumen stünden,

und pflückte man überall nur Lilie, Narzisse und Tulpe.

Einst sagte ich, es sei kein Fehl am Wunsche der Jugend;

nun ist, was du gesagt, dem Blick entrückt und fern vom Wege.

Einer zieht seines Wegs, wiewohl er voller Gefahr ist;

die Gefahr trachtet ihm nach dem Leben — doch harre, bis er sich emporschwingt.

Frauen und Mädchen in Gasse und Viertel, ohne Schleier —

du meinst, die Zeit sei stehn geblieben und ans Einst zurückgekehrt.

Du, der du andern in der Zeit vorauseilst,

sieh hin: die Sonne ging in der Nacht schon auf.

Hörtest du je einen, der dir mit gutem Rat zur Seite stand,

so schließ ihn ans Herz — eh jäh der Staub den Schleier über ihn zieht.

Ich sage nicht: mach dir die Brust zum Schild und handle mannhaft,

denn dieser Zeit ist nur noch Brauch und Weise des Märtyrers geblieben.

Nimm sanft die Form, die jeder Becher dir gibt, und sei geschmeidig;

tu wie das Eisen, das sich unter der schweren Keule bog und neigte.

Darum war mein Sinnen ohnmächtig, dir Ruhe zu schaffen,

weil jeder Rat, den du erteilst, vergessen wird und kaum Gehör mehr findet.

Was wäre mein letztes Wort, das ich dir noch sage —

handle in deinen Nächten der Einkehr so, dass du mit reinem Antlitz dastehst.