Wird das Ungeschriebne offenbar in eines Menschen Sinn,

so bleibt doch keine Hoffnung, es aus seiner Hand zu prüfen.

Wir, die wir selbst Schlafende sind, suche kein Erwachen;

ein süßer Schlaf, um den sich viel und schwer zu mühen wäre.

Wer seine Stätte auf dem Rosenblatt gebreitet hat, das Lager in dem Hause,

der kennt im Alter keine Unrast, denn es naht ihm keine Rechenschaft.

Warum nur sind wir Heimatlose in der Welt, warum ist uns kein Zufluchtsort,

wer in die Irre ging, dess Leid kam aus der Einsamkeit.

Einst waren wir so stolz, dass wir an Schlimmes nicht gedachten;

so war der Brauch der Welt: nach dem Gipfel kommt die Zeit des Niedergangs.

Wird einer stolz, so legt er seine eigne Wohnstatt in Trümmer;

woher nur kommt der Hochmut — besinn dich ein wenig, bis du zur Ruhe gelangst.

Wer weiß, was er begehrt, und doch auf falschem Wege ist,

des Schuld ist Irregehn — und das geht keinen andern an.

Den Weg, den ein Araber aus Verirrung nach Turkestan einschlägt —

du acht auf deinen eignen Weg: vielleicht erreichst du nie die Kaaba.

Zwar war da Ruhe zur Nachtzeit und in den Stunden nächtlicher Einkehr;

doch sinnst du ihr nicht nach, so liegt in ihr ein Dorn, ein dürrer Halm.