Es trägt uns fort die Zeit, weithin,

sie schlägt den Schlegel an die Tanbur.

So schreitet in des Saitenspiels Gefilde

der Weisenschöpfer anmutsvoll einher.

Sieh nur, schon jetzt hat uns sein Blick

auf seinen Weg gebracht, uns ihm gefügt.

Sein Lied, es brennt so sehr,

als zünd es eine Kerze an der Seele.

Erinnrung an die frohen Tage des Gesangs,

ihr beigesellt ein Saitenspiel, das gegenwärtig ist.

So große Glut und Wonne, dass

aus ihrem Kreisen alles wirbelt hin zur Mitte.

Sein Griff, er schlägt der Erinnrung eine Wunde,

und wirft sein Spiel sich auf in lauten Schrei.

Aus einem Herzen kam's, in ein Herz ging's ein,

die Worte des trunknen Greises.

Zwar klagt die Saite jeden Augenblick,

doch trägt der Spielmann keinen Gram im Herzen.

Tritt erst der Gram in einen Vers hinein,

so steigt, wer ihn auch liest, die Erinnrung ihm empor.

So komm, lass ab von deiner Kränkung wider mich,

und zeichne meine Tage mit dem Brauch der Liebe.

Am Ende war es aller Los, zu gehen,

kein Bleiben gab es, wär auch Gram gewesen.

Was heut mit uns des Weges zieht,

war von Anbeginn zugleich besonnen und berauscht.

Wer auf dem Gang des Weges ohne Makel bleibt,

der wird am Ende sicher — er, der ein Wandrer ist.