Welch ein Tor bin ich gewesen — dass ich auf andrer Worte hörte;

recht geschieht es mir, dass ich verbrenne bis ans Ende meines Todeskampfes.

Mein Sohn, dies ist nicht das erste Mal, dass dich der andern Rede täuscht;

gewiss ist's auch das letzte nicht — was mir auch vor die Augen tritt, es lastet auf mir.

Mit eigner Hand hab ich ein Liebes an sein Ende gebracht — der sich in meinem Schutze

sicher wähnte, ich würde ihn vor jedem Leid behüten, und ich sei ein sichrer Hort.

Sieh, wie's der Welt ergeht: wer tausend Losungen und Worte hatte,

blieb so ratlos zurück, dass er den Sprüchen meiner Selbstsucht nicht mehr folgt.

O Gott, o du mein Schöpfer, der du um alles weißt, warum nur führtest du mich

an eine Gasse, deren Nichtsein, du weißt es, mir die Seele aus dem Leibe tilgt.

Bist du zufrieden mit solcher Qual an mir, der ich vom Verlust des Lieben zurückblieb?,

nützt es, dass meines Lieben Schmerz mich treffe, der ich zurückblieb, losgerissen von meinem Strick?

Zwar nehmen manche Leiber mein Wort als Unglauben und sprechen: nun genug;

ich aber bleib in meinem Fragen an den Schöpfergott — kraft einer Wahrheit, deren ich gewiss bin.

O mein Geliebtes, das ich gestern zweifelnd dem Vergehen übergab,

du lachtest mir entgegen und vernahmst es — den Ort, wo meine Rede wohnt.

Doch in der letzten Nacht der nächtlichen Einkehr blieb so viel vom Vergangnen mir im Arm,

dass dein Blick nicht einen Augenblick je wich aus dem Herzen meines zerrissnen Hemdes.