In längst vergangnen Zeiten dichtete ein jeder einen Vers,

und nichts war's als des Herzens märchenhaftes Sehnen.

Sieh diese Zeit nun an: das Herz ist jetzt erstorben;

wann quillt aus deinem Innern noch hervor, was du auch grenzenlos beteuerst?

Du hattest gesagt, du schlugst ein Omen, und ein Retter nahe;

o Götzenbild, aus diesem Brief kommt keine Antwort mehr, die einst noch war.

Wir, die auf dem Weg des Lebens zum Fremden geraten,

ein ungewollter Zwang hat just den Augenblick unsres Eintritts gefügt.

Wer an dem eignen Zweige eine Knospe hat erblühn lassen, verströmt seinen Duft;

doch von der Wurzel abgetrennt, verwelkt er andernorts, zu nichts geworden.

Wir sahen nicht, dass jeder schmale Pfad so schnell ans Ende kommt;

sonst dächten wir von Anfang dran, dass er sein Ende findet, früh und spät.

Des Herzens Farbe, zwar als Rot bekannt und aus dem Blute stammend,

wird in der Stunde des Verbrennens, die Farbe des Grams, aus Rot zu Rauch im Raum der Brust.

Der sternenvolle Himmel ließ in meiner Nacht nicht Raum, auch nur die Nadel fallen;

woher nur zieht in seinem Winkel solch fahlblaue Wolke sich ein Zelt übers Haupt?

Wir, die wir Nächte nächtlicher Einkehr begehn und selbst darauf noch stolz sind —

wie lächerlich, dass man am Morgen sagt: ein Kind habe um Mitternacht ihm den Verstand geraubt.