Gedacht sei jener frohen Zeit der Jugend, jenes schelmisch funkelnden Blickes,

jenes Eindringens seines scharfen Pfeils — mein erschöpftes Herz, von jener Tat verwundet.

Die törichte Geschichte, das Schwimmen gegen den Strom, das Nichtbegreifen der Wahrheit,

mein verborgnes Märchen, aus dem Verschweigen — die Spur der Liebe, die im wunden Herzen ruht.

All jene Einfalt, die sich im Speicher aufgehäuft,

das Nichtablassen vom Verlangen — doch nur inmitten der Gedanken.

Das Gehen der Geliebten, ein Blick, der nichts wusste vom Sturm in meinem Herzen,

das Zerbröckeln jedes Stücks eines Herzens aus so vieler Verwirrung.

Der kindische Anspruch um die Bindung zwischen uns, den zweien,

die Lust der Traumestrance aus dem Aussprechen, im verborgnen, kranken Sinnen.

Nach einem Leben, Spott über sich selbst und trunken von Genüssen,

das Leben auf mystischer Reise und außerhalb der Vorgänge von Wahn und Dünkel.

Der Entwurf gedichteter Verse hinter der Sackgasse der Einbildung,

das Öffnen des Auges aus dem Traum — ein Wiedersehen, eine Wiederkehr.

Kann ich heut wohl das Auge schließen, nun in der Zeit des Alters,

dass vielleicht hinter der Zeit hervor sein Schatten mir in den trüben, finstern Sinn tritt.

Geschieht es so, so hüte ich in der Nacht der nächtlichen Einkehr den Entwurf der Herzensklause,

dass kein Nachbar es erfahre, keiner die Liebe ein Märchen nenne — hab Acht!