O weh ob dieser Zeit, o weh ob meines Herzens;

ein Schrei um den jungen Trieb — wann reift mir die Ernte?

Seit langem harrt die Wurzel, eng ist ihr der Raum zum Wachsen;

gekappt sind meine Zweige von des Gärtners Hand, der mir zum Mörder ward.

Wir, in Mühe und in Streben, blicken nicht zurück,

wer es auch sei, des Blick auf meinem eitlen Sinnen ruht.

O ihr Wandrer zur Sonne, ihr Dahingegangnen der Zeit, ihr still Verweilenden,

ergreift mir meine Hand — eur Geleit ist meines Bettlers Not.

Steigt endlich meines Himmels Sonne auf hinter der dunklen Wolke,

so setzt mich eine Hand auf höchste Gipfel, zu meiner ganzen Vollendung.

Zweihundert Gedichte hab ich hinterlegt für meine Abschiedsstunde;

ein Geschenk ist's, dargebracht dem Volke, das mich trägt.

Nenn es nicht Geiz, was einer ganzen Lebenszeit Ertrag ist;

nur mag ich nicht, dass solch ein Lied in meines Fälschers Hand gerate.

Begeht mein Nichtmehrsein mit Lachen, mit Freude, dass ich jene Stimmung schaue;

und sinnt ihr ein wenig nach, so kommt ein Zeichen von mir zum Fest meines Scheidens.

So sehr erwarte ich's: dass in der Nacht der nächtlichen Einkehr, da ich nicht mehr dort bin,

all meine Lieder laut gelesen werden an meinem Ufer.