O Herr, o Gott, nimm diese Kohlenpfanne und die Opiumpfeife fort von der Religion,

all das Opium, das du gehäuft — am Fuß der Kanzel döst das Volk der Erde.

Je höher dem Mufti meiner Stadt sein Reichtum steigt,

je kleiner wird der Anteil unsrer Armen — sieh mein fahles, gelbes Antlitz.

O Herr, du warst es, der mir frohe Botschaft gab,

was ward denn nun aus all dem Predigtprunk, dem Schaddād der Höhe?

Das Volk, bereit, sein Leben hinzugeben für den Weg des Glaubens, blieb

gebeugt von Haushaltslasten, müht sich, seines Herdes Rauch am Leben zu halten.

Auf einer Seite trägt er Teppich, Krug und Schale

zum Basar und verkauft sie, dass sein Rauch in Groll sich hebe.

Auf andrer Seite weint er bei der Trauerpredigt, jammert — und wozu?,

der Märtyrer, der schon im Paradiese wohnt, sei nun zum höchsten Märtyrer geworden.

Wer jetzt im Paradiese sitzt — das wäre Grund zur Freude;

warum nur machst du uns zu Weinenden? Wo gäbe es da Reue, du Verfluchter?

Nach und nach kam deine Hand ans Licht, die Menschen wissen nun darum;

fruchtlos ist deine Trauerpredigt — wiewohl sie noch am Glauben hängen.

Die neue Jugend hält für fehlgeleitet, was nicht am Namen Heimat hängt;

je weiter fort die Zeit nun schreitet, umso anders blickt sie — eben so.

Wer mit dem Glauben jene andre Welt entwirft, den Weg des Jenseits,

ich bau mir diese Welt zur Ruhe — komm und sieh es jetzt.

Zum Leben hier ist der Glaube ein Wegweiser geworden,

sonst hat von jener Seite keiner Kunde gebracht — ist's anders als so?

O Gott, die mich begleiten in den Nächten meiner nächtlichen Einkehr,

die seien nicht vom Opiumvolk, das lauter Lug im Hinterhalt ersinnt.