Freudig wird er eingehn in das Herz des Freundes,

was er auch sagen will — nach außen dringt es nicht.

Mit Mühe und mit Eifer ruht er froh im Innern — wozu nach außen?,

er löst sich auf im Kern des Grundes, bis es Stille wird.

Er strebt, dass solche Liebe seinem Sein entströmt, dass sie entschwindet,

der Sinn dem Haupt, bis keiner weiß, welch Wunder sich noch mehrt.

Was er je sich vorgenommen, was sein Lebtag er ersehnt,

das werde: netzt er kaum die Lippe, wird es jäh zu eben dem.

Behagen kommt von dir — doch nötiger ist's, das Haus zu schmücken;

so lebe, dass du weißt: dein Ertrag wird glückverheißend sein.

Nicht jede Sichel wird zur Mondessichel meiner dunklen Herzensnacht;

vielleicht ist mir ein Pfeil beschieden, eingelegt in den gespannten Bogen.

Zwar war ich hingerissen von der Rosenzeit, des Nachtigallgefährten,

doch meine Wandrung durch der Liebe Raum wird herbstlich sein.

Du hattest mir verheißen, mit dem Schwert des Blicks dem Herzen eine Wunde einzutun,

dass alles, was ich sammelte, mit einem Mal in Blut ertränkt sein wird.

Ich aber freue mich an einer einzigen Nacht der nächtlichen Einkehr meiner Einsamkeit,

dass alles, was ich tu auf meines Freundes Weg, sich einprägt und mir bleibt.