Jahrelang ist's darauf aus, mich in Trümmern zu halten,

Monde lang, wiewohl es mich aus Traum in Trugbild hält.

Den Tag, wie sehr ich auch an ihn gedacht —

es ist die Erfolglosigkeit, in Wahrheit, die mir Antwort gibt.

Die rasche Uhr der Zeit ist mir im Vergehen so sehr,

dass sie mich, ohne es zu wissen, mit ihrem Blick zum Verdienst anrechnet.

Frag nicht nach deinen Minuten, wiewohl der Weg so lang ist;

bei jedem seiner Schritte hält es mein Herz im Feuer wie am Spieß.

Alle Sekunden des ganzen Lebens, die vergingen und dahin sind,

bergen hinter sich ein verborgnes Bild, das meine Jugendzeit noch hält.

All diese Geschichte ist die Deutung meiner Mär,

die mir in einem Augenblick die Zeit zunichtemacht.

Betrachtest du jeden Punkt und siehst in seine Tiefe,

so ist's ein Vorgang, der mich selbst in Fieberglut versetzt.

Was auch kam, ging von selbst, und nichts gelang aus unsrer Hand;

beglückt der, den auf diesem Weg sein Erbarmen fest im Schlafe hält.

Jede Nacht der Einkehr, wiewohl von jeder andern verschieden,

ihre Tür tut sich nicht wieder auf — denn sie hat eine Rechnung mit meinem Buche.