Ist dieser Vorhang jählings zerrissen,

so ist das Wiedersehn an den Rand des Wähnens gelangt.

Lang schon sieht keiner den Freund — was soll das Treiben;

lange ist's her, dass uns vom Herzliebsten eine Botschaft erreichte.

Ich, Kläger um Siāwaschs Blut, bin zum betrogenen Spieler geworden;

jener Richter des Strafgerichts — wie viele Herzen hat er nicht zerrissen.

In der Schenke schweiftest du — welch ein Verfall ging da zu Ende;

ob in der Klause, kämst du hin, man die Gebete hören würde?

Wir sind an das gebunden, das nur der Vertraute der Geheimnisse kennt —

jenes verborgene Innerste, das an Gassenmund und Markt entflogen ist.

Sah mich zuweilen ein Wanderer an deiner Gassenecke,

ein Auge, ein Blick, ein Wimpernschlag — matt und wie erstarrt.

O ihr Ahnungslosen, dass ihr mein klagendes Lied nicht hörtet,

wisst, was alles geschah an Unrecht — und keinen hat's auch nur gejuckt.

Ich habe, was ich musste, laut zur Warnung aufgeboten;

du aber hältst den Finger ins Ohr, derweil die Herde dem Hirten nachscheut.

Ist dir am Ende eine nächtliche Einkehr geworden bis zum Morgengraun,

wach gesessen — kein Bild hat Farbe angenommen, und kein Gemälde ward gezeichnet.