Mag meine Lippe stets im Lachen offen stehn,

denk nicht an mein Alter — das Herz, es braucht die Jugend.

Und sind auch meine trüben Augen von eignen Tränen verstört,

so ist's die Hoffnung, dich zu sehn, dass du nicht im Verborgnen bleibst.

Wüsstest du, o Herz, in diesem gebrochnen Greis,

welch eine Macht einst war zur Zeit des Lebens.

So hochmütig im Stolz, dass ich mit Dünkel auf die Welt herabsah —

niemand war mir ebenbürtig, kein Gefährte lief mir gleich.

Die Hoffnung jedes Kommenden hat die Zeit in den Wind geschlagen,

und alles, was vom Leben war, in Nichtigkeit verschleudert.

Was soll ich dir sagen, da du nun lächelnd betrachtest

diesen hageren Kranken, dessen Ruhm du gar nicht kennst.

Nicht waren wir Gott in Knechtschaft zu Willen,

der du aus dir selbst erstrahlst und den andern dich offenbarst.

Gibt es ein Erwarten — an dich, an einen, an die Welt —

und weißt du's nicht, so bleibst du, ihm nachjagend, ohne Wissen davon.

Diese eine Nacht sitze ich bei der nächtlichen Einkehr,

und fürchte: schriebe ich sie nieder, du läsest meine Geschichte nicht.