Von jenseits der Höhe der weiten Ebene — der Wunsch jener jungen Maid,

und aus dem starren Blick jenes Kindes, das auf dem Stein der Straße saß.

Wird es wohl je einen Augenblick geben, ein Gedenken an diese vergessene Zeit,

oder auch nur einen Hauch von jenen Schreien des Schmerzes und Leids, verborgen und verstummt?

Ich — im Gedenken an das heiligste Wesen, ich — im hohen Namen der Reinheit,

habe all diesen Glauben zerrissen, von allem mich in Abgeschiedenheit zurückgezogen.

Das, was mich allem entfremdet hat,

und das, was sich in meiner Brust feindselig eingenistet —

die Wünsche der Jugend, das, was von mir ein Zeichen war,

sind dahin und nicht mehr zu erreichen.

Weshalb nur, in diesem Leben —

das Muss um Muss, das Werden-Sollen — Begehr eines getriebenen Geschlechts,

dem jene Welt den Trug versprach, und das dereinst einst büßen muss.

Verknotete Beklemmungen, dunkle, rätselhafte Punkte der fernen Jugend —

wem soll ich's sagen, wen soll ich fragen, dass ich Antwort finde, meinem Begreifen gemäß?

Wo ist der, der mich wie einen Bodensatz, oder im Namen der Religion abfertigt,

mich auf der Suche nach Glauben fortschickt, derweil mein Anteil immerzu verzehrt ward.

Geraubt hat er, was in der Mitte war, und nimmt mich ins Visier;

er tötet mich und den Bruder, trägt den Rest fort bei Nacht.

Wo soll ich meinen Schmerz denn klagen, bei wem soll ich mich beschweren?

Ich schreie meinen Hilferuf hinaus, mein Recht verlang ich, Kopf für Kopf.

Mein Wort — eine Antwort in den Erwartungen der Zeit,

ein stiller Winkel, friedvoll, an der Ecke des Hauses —

damit mein Leib nicht jeden Augenblick erzittre vor dem Schrei des Gläubigers oder jenes Hauswirts.

So kam es, dass ich die Regung der Freiheitsliebe in mir fand,

deren Wurzeln in meinem Innern hart und fest geworden —

sie ward das Wahrzeichen meines Glaubens.

Das, was er mir geraubt, und das, was er fortgeschickt,

entreiße ich seiner Kehle und schlag ihm die junge Faust entgegen.

Es ist nicht mehr viel geblieben — seine Furcht ist offenbar geworden;

er schießt den Pfeil der Gewalt auf mich und nimmt mein Herz ins Visier.

Ich gehe auf ihn zu, die Brust als Schild, mit offenem Auge;

ich empfange seinen Pfeil mit der Seele und gebe meinen Kopf dahin.

Magst du schlagen, magst du dreschen — dein grelles Zauberbild hat keine Macht mehr;

noch immer hält die Bühne der Freiheitsliebe stand, diese Monde, Tag und Nacht.

Aus dieser Sackgasse wirst du nicht entkommen, und es gibt keine Rettung;

spar dir den letzten Pfeil — vielleicht schenkt eine Mutter dir heimlich das Leben.