Ein Ruf kam zur Mitternacht, im süßen Schlaf eines Kindes:

o du, der du in deiner Ruhe schläfst, o König der Verlassenheit.

Aus den Gassen deiner Stadt kommt ein feines, klirrendes Geräusch;

es ist Morgen — erheb dich, steh auf, mach dich bereit zur Prüfung.

Leg dir ein Hemd an den Leib, komm auf das Feld der Schlacht;

eh dein Teil dir nicht zufiel, wird es vielleicht einem Nichtswürdigen zuteil.

In den Gassen meiner Stadt, dort, wo der Friede wohnt,

wie manche Nacht, bis zum Morgen, Kind, wirst du am Werke sein.

Deine Welt hast du verloren, jäh im Staube des Weges;

nicht liegt der Weg nach vorn offen, noch gibt es ein Zurück.

Das Kind zählte an seinen Fingern: ein Einkommen, noch eines;

o Unvergänglicher, voller Herrlichkeit, wann wirst du zu uns gelangen?

Warum habe ich niemanden im Haus, keine mütterliche Liebe?

Weder hab ich Familie, noch Freund, noch irgendeinen Helfer.

Wenn das Schicksal so verläuft, wohin entrinnst du meiner Antwort —

da wir doch gehört, du seist gütig und ein Helfer der Mittellosen?

Vielleicht dringt in einer Nacht der Einkehr unsre Stimme zum Erhabenen,

und uns wird ein Blick zuteil in dieser Behausung der Verlassenheit.