Am Ende meiner schweren Sorgen sage ich dir:

dass, was auch Trugbild ist, mich dürstend hält.

In diesem Tal der Sehnsucht, wie soll man die Zeit verbringen,

wo keiner etwas sät als nur das Lied des Scheiterns?

Ist an den lichten Morgen der Liebe irgend Glaube,

warum dann regnet nicht der Himmel in der Dunkelheit der Nacht?

Tausendmal ward mein Herz zertreten unterm Fuß, klagte auf und verging;

wo ist ein Hauch zu finden, der den Duft des Frühlings bringt?

Ein Engel kam aus weißer Wolke, mitten in einem Hof des Lichts,

und solch ein Glanz erschien, dass er dem Schauenden die Augen schmerzt.

Du bist's, der das Herz verpfändet, es dem fortgereisten Freund geliehen hat;

wie rettet man es aus seinem Bankrott, da es doch keine Palme pflanzt?

Gesehn hattest du in der Hand von mir, dem Herzzerbrochnen, einen Strauß in Leberfarbe;

wie soll ich dir's sagen, dass mein Herz in meiner Hand, in Blut, weint und wehklagt?

O letzte Hoffnung der Jahre, die in den Wind verwehten,

wiewohl du noch immer dahingehst.

Wie sollte man darüber hinwegkommen, da das Gedenken an deine Erinnerung mich am Leben hält?

Heut Nacht in dieser Einkehr bin ich so gefangen im Gedenken an dich — frag nicht —

dass der Himmel meiner Erinnerungen beim Fest deines Blickes Sterne regnet.