Jener Apfel, der aus dem Garten des Nachbarn dieses Hauses stammte,

ein Gärtner, dessen Herz um seinen jungen Setzling wie von Sinnen war.

Wie schön ist die Spur deiner Zähne auf dem Apfel, der zu Boden fiel;

sein zornerfüllter Blick — dass er nicht mehr ist, warum? — er war eine Sage.

All die Jahre, die über diese Geschichte hinweggegangen sind —

ein Dichter, der nicht mehr ist, doch dessen Andenken stets im Hause blieb.

O ihr Teuren, die ihr bisweilen aus der Vergangenheit einen Faden zieht:

was da hervorkam, waren Zentner meiner Liebe, aus meinem Heim.

Dies Bedauern des Vergangenen — warum mein Garten keinen Apfel trug —

ist eine andre Geschichte, längst vorbei, dass du sagst: wie fremd sie doch war.

Unser Kind von heute denkt nicht mehr an die Geliebte, o Verständiger;

der hungrige Magen der Freunde — wo wäre da ein Sinn für Liebesspiel gewesen?

Jene Zeiten, da in jeder Gasse und Hintergasse eine Geliebte ging,

und das Auge jedes Liebenden aus dem Spalt hinter jeder Biegung oft verstohlen spähte.

Heute ist das nur noch Teil einer tausendjährigen Erzählung;

wie soll ich von der Liebe sprechen — ich, der ein Heimatloser war.

Wir, die wir nun in den Nächten der Einkehr den Lohn des Gebetes einsammeln —

gesegnet sei das Andenken an Vers und Dichtkunst, dort wo Weinkrug und Becher standen.