Seit Jahren schon ist mir keine Hoffnung mehr geblieben;

welche Trommel ich auch schlage, kein herzerfreuender Klang ist mehr darin.

Am Ende fürchte ich nur dies:

dass jäh ein Donner aufsteigt, ein Blitz mir Kett und Schuss verbrenne.

Dass auch der Winkel meiner Einsamkeit noch enger werde,

und andre mich nicht mehr erblicken.

Den Platz den Weggefährten zur Last, zum Schutt gemacht,

die bittere Farbe des Hohnlächelns.

und zerreißt das Band meines Herzens von den andern, den Weggefährten.

Doch es kommt die kalte Hand eines Fremden, der mir kein Tröster ist.

Mag er auch kommen, mich zu pflegen,

so ist sein Herz doch anderswo.

Sein Sinnen folgt für einen Augenblick einem Freund, einem Teuren;

an mich denkt er nicht.

Seine Hand, dort wo sie sich auf mich, mir zum Troste,

legen sollte —

in ihr ist für mich kein Teil noch irgendein Zeichen von Zärtlichkeit, Liebe, Ruhe.

in jenem Augenblick, da er selbst einen Teuren, älter als ich, im Hause hat.

Was wollen wir, warum so halsstarrig

stürmen wir voran?

Jene Zeit, da man den Platz räumen und das Amt lassen muss, ist die Zeit des Alters.

Von den Gipfeln des eignen Höhepunkts kroch er herab und

nahm es an, was über die Zeit hinwegging.

Es ist nicht mehr für mich.

Ein andrer, mit seinen eignen Idealen, sieht uns nicht mehr;

und sieht er doch, so sind wir ihm ein hemmender Klumpen am Fuße.

So komm, zieh deine Hand zurück vom Starrsinn;

was über dich hinwegging, geh es noch einmal durch in deinen Erinnerungen.

Finde Ruhe in seiner Süße und mach den Weg den andern leicht;

halt dir diesen Vorsatz vor am Ende deines Wirkens, so du es je vermochtest.

Mit Würde, mit Freigebigkeit kostest du ein Leben für andre voll Liebe und Lust;

du legst dein Herz, die Liebe, hinein.

In seinem Innern hast du still etwas verschlossen, dass beim Öffnen dein Duft und deine Farbe die Luft beglücken,

und ein jeder spricht: wie leer ist doch dein Platz.