Bist du jung und schreitest stolz einher, so gilt das nicht;

wenn du am Abhang des Alters lahmen Fußes gehst — dann sag es uns.

Das Leben, diese Prüfung, warnt jeden Menschen schon im Voraus;

und plötzlich, eines Morgens, unvorbereitet, vor dem Lehrer: »Die Blätter hoch!« — sag es.

Du, der du weißt, dass ich, der Liebende, kein Freund von Hausaufgab und Schule bin,

warum verdirbst du mir den Donnerstag — das Fest von morgen? — sag es.

Wie sehr sie mich auch warnten: »Liebes Kind, so ist die Welt nicht«,

ich dachte nicht an mein Heute — die Müdigkeit, die Treppen hinaufzusteigen — sag es.

Alle wissen, dass ich einer bin für Getümmel und das Sitzen in der Runde;

und plötzlich zurückgeblieben vom gegangenen Weg, die Freunde fort, einsam und allein — sag es.

Wüsste ich, dass sich das Rad zurückdrehen ließe — zögre keinen Augenblick —

ich drehte es zurück, bis mir der erste Tag wiederkäme: das Becken der Geburt und diese Welt — sag es.

Wiewohl, was mir durch den Sinn geht: die vor mir, mehr noch als ich,

keiner von ihnen hat obsiegt — sie hatten's gesagt — und du, ohne Scheu, sag es.

Lass ab vom Klagen, wirkungslos ist alles, was du tust;

was geschrieben steht, das tritt ein — vom Fest der Yalda-Nacht, sag es.

Die letzte nächtliche Einkehr der Nacht — keiner weiß, wann sie ist;

die Stelle ist noch warm, das Kind ist fort — sag es unsern Freunden.