Der Nachthimmel ist in Finsternis gesunken, und seltsam bang ist mir ums Herz;

als hätt ich heut Nacht einen einsamen Reiter am Tor meiner Pforte.

Ein Weilchen, eine kurze Spanne noch vergeht vom Feuerpfeil in Araschs Spur,

die Weite von Damāwands Saum, den schneebedeckten Gipfel seiner Krone trag ich im wahnsinnigen Herzen.

Jahre vergehn; ein Pfeil sprang von der Sehne, sein Leben fuhr dahin;

ich bin Arasch — ein Blitz schläft heimlich mir im Herzen, und innig ist mein Wort.

Dies sei nicht, jenes sei! Genug nun der Gewalt des Unterdrückers;

ich habe die Lenden gegürtet und reiße die Wurzel des Unrechts aus meinem Hause.

Am Stein meines Zornes zerschlag ich das Glas vom Leben des Schwarzherzigen,

reiße sein schändliches Herz heraus und werf es unter den Fuß, bis ich erlöst bin.

Du tötest das Kind auf dem Platze — wirst du wohl je sagen,

für welche Schuld du auf mich schießt, dass ich es wisse?

Du schlägst die Frau, die eines Teuren Ehre im Namen trägt,

auf dass dir deine Ehre jener raube, den ich einen Fremden nenne.

Das Spiel entglitt dir, dein Ross riss dich zu Boden und stampft dich hart;

du tötest mich in meinem Haus und Heim, am Orte, wo ich ein Leben lang gewohnt.

Wie lange noch wirst du Gewalt üben können, das Blut der Geliebten vergießen?

Wie lange noch, voll Unrecht, gibst du den Unterdrückten vor zu sein — das, dessen ich mir wohl bewusst bin.

Gekommen ist jener einsame Reiter, dem ich das Tor geöffnet;

nicht lange währt es mehr — dort, wo ich in meinem Hause bin, nehm ich dir das Leben.

Ich weiß nicht, warum dies Schicksal so an uns tat und was alles geschah;

in der Nacht der nächtlichen Einkehr seh ich ein Fenster voll Licht, das auf meinen Teuren scheint, in meinem Iran.