Es kommt, in den letzten der Abendstunden,

die düsteren Schatten, das Dunkel des Winters.

Von den Horizonten, ohne Unterlass dem Sturm entgegen,

regnet die Wolke Stoß um Stoß mit Wind und Schneesturm.

Da bricht der einzeln dastehende Baum,

am Weg, den Tag um Tag die Vorüberziehenden gehen.

Seine Äste fallen auf den harten Boden,

sein Hingehn ruft mir die Trennung von der entschwundnen Geliebten wach.

Vor dem Fallen fürchte ich mich jetzt nicht,

meine Furcht ist, danach von den Freunden vergessen zu sein.

Die Lehre dieses Brechens und Vergehens habe ich gelernt,

in den Jahren des Lebens, im Lauf der Umdrehung der Zeiten.

Den Schmerz jenes verdorrten, einsamen, alten, starkwüchsigen Baumes,

ich fühle ihn in diesem Augenblick — wie leicht.

Ein jeder hat seine Umlaufzeit in jeglichem Zeitalter,

ein jeder trägt sein Teil davon — mehr ist nicht möglich.

Man hatte mir in den Tagen der Jugend diese Erzählung gesagt,

doch ich lieh dem kein Ohr, worin der Nutzen gering war.

Was immer über uns ergeht, zählt man zu unsern Sagen,

diese Schrift ist seit Urbeginn eingetragen in die Seele der Geliebten.

Wir wollen sie nicht für uns selber nutzen,

stets sind wir darauf bedacht, sie für andre zu wirken, o Seele.

Einen jeden bringt am Ende nur das ans Ziel,

der säte und schnitt und sich Wegzehrung schuf und wohlbestellt ward.

Ich weiß nicht, wo mein Weg an sein Ende gelangt,

so viel nur weiß ich: dass ich ein Stück vom Geäst bin.

jenes Ast, der zur Wärme nährt das Feuer im Ofen eines Hauses —

mein Brennholz, nach dem Bruch des einsamen Baumes der Wanderer.