Der achte Bahman, der achtundzwanzigste Januar — dies ist der Tag meiner Geburt;

zwar muss man gehen, doch solange im Leibe die Seele wohnt, ist er mein.

Das Leben ist ein Gedicht, das ein liebender Dichter geschrieben;

wer bin ich, dass ich eines Liebenden Weg versperre, da er doch auch mein Weg ist?

Mein Tag beginnt dort, im frühen Morgen, in der Dämmerung,

wiewohl er schlaftrunken ist vom Wachen meiner durchwachten Nächte.

Ein Teil der Menschen meint, dieser Weg sei schwer zu begehen,

Qual und Härte seien es, durch meine einsame Welt zu gehen.

Ich seh es nicht so; ich sage: Dies ist der Weg, und nichts sonst;

woran ich mich hier freue, das ist mein Anfang und mein Ende.

Jene Zeit wirst du zuletzt, wenn dein Name an keiner Schwelle mehr bleibt;

ich gedenke jenes Tages, da einer an meine Schwelle kommt, zum Ort, der meine Zuflucht ist.

Diese Wohnstatt der Zeiten, die ich mir für mich selbst erwählt —

doch band ich das Herz nicht an ein Stück Ziegel, was immer auch mein Besitz sei.

Mag auch das Volk sein Heute hingeben, um an die morgigen Tage zu denken,

ist dieser Abend da, so sprich: Mein Morgen ist mein Jetzt.

Dort, wo der andern Auge schläft und in Träumen schwebt,

schreibe ich in meiner nächtlichen Einkehr ein Gedicht, das aus meiner Seele ist.