So rege will ich sein an meinem Leibe,

dass ich mein Altern niemals an mir sehe.

Vielleicht kommt jene Nacht zur Stunde der Dämmerung,

da ich selbst meine Lampe entzünde, meine eigne Flamme.

Doch so weit ich mit jeder Ghasele

das Leben mit mir selber weitertrage —

Wend das Auge ab vom Makel dieser Tollheit, tadle mich nicht;

lass mich ein Freier bleiben, euch allen und mir selbst zum Trotz.

Die Jahre, die dort ohne einander hingingen,

zähl nicht zu deinem Leben — sie kehren nicht mehr zu mir zurück.

Man sagt mir: Ein Narr warst du, du gingst das Leben in die Irre;

doch keiner ward gewahr, wie es sich in den Mitternächten an mich heranschlich.

Einen Dolch presst mir an die Kehle, wer über meinem Haupte steht;

er hat den Fuß des Galgens gesetzt, um mich so rasch wie möglich zu enden.

Er tötet das Kind, führt die Frau ins Gefängnis und ergreift sie;

er trägt Diwan und Heft hinweg und gibt meine Schriftrolle dem Winde preis.

Am Ende klagt er über mein Werk mit einem Vers, so weinerlich-unschuldig,

dass er um irgendeines Vorfalls willen aus toter Geschichte mir einen Fluch sendet.

Mit tausend Anklagen, nur um dir das Leben zu rauben,

wird das Hemd Osmans auf die Lanzenspitze gehoben, dass es gegen mich spreche.

Der Palast jedes Gefallnen auf dem Weg der Zeiten bis heute

war der Lohn versäumten Hochsinns, sodass sich ein andrer über mir droben niederließ.

Was sollen wir sagen, während er mit seiner Hacke die Wurzel an den Grund der Heimat setzt?

Werden wir nicht einträchtig eins, so reicht seine Klinge bis an mich.

Gönn dem Leibe keine Rast, denk an das Ganze und mach dir das Sinnen auf Rettung zum Gewerbe;

in der nächtlichen Einkehr: werden die vielen Leiber getrennt, so werden sie — allein.