Ein gebrochnes Herz auf halbem Weg, ein Dämmern im frühen Morgen;

es sitzt am Rand eines steinigen Pfades, den Blick auf das Kommen eines Freundes gerichtet.

Du möchtest meinen, der Wachende der Nacht liege im Schlaf;

kein Laut des Aufbruchs dringt von jenem Ende des Weges.

Keine Hoffnung hegt er auf die Stirn seines Glücks;

er sieht vor sich keinen heitern Tag auf dem Wege.

Stets klagt er über Regen und Kälte, über Mittellosigkeit;

alles, was in seiner Macht, ist aus den Tiefen der Seele nur Träne und Seufzer.

Zerbrochen vom Sturm der Zeiten ist sein Haus;

er hat an Hausrat und Gerät keine einzige Zuflucht, kein Dach.

Alle Hoffnung ist ihm nun abgeschnitten auf das Weiß des Morgens;

ihm kommt nicht in den Sinn die Wärme der Sonne, noch der Nacht ihr Mond.

Von jener Geschichte des Zāl-e Zar bis zu Sekandar, der zur Ruine ward,

steht der hochgetürmte Palast noch da, auf dem Throne Dschams, schutzlos.

Regt sich auch nur ein Tropfen Blut aus der Zeit vor ihm,

so baut er sich eine Zukunft auf — jenes Ansehen und ebenjene Herrlichkeit und Würde.

Bei Gott — ist in seiner nächtlichen Einkehr die Inbrunst für die Heimat,

so hält er stets die Kralle am Feind, zur Sühne der Schuld.