In der Wiese der Zeit, o stummer Galgenheld,

der Klang deiner Saite wird nicht vergessen.

Ein jeder hat den Lauf des Weges — kurz, lang oder mittel —

bis ans Ende durchmessen; so strebe denn auch du danach.

Manche sind so beharrlich, dass sie die Löcher des Wegs

mit aus sich quellenden Wirkungen ebnen.

Andere sitzen am Weg beim Werk des Wuchers,

haben den Lebenssaft gesogen — und fordern noch und gehn in Schwarz gehüllt.

Was immer in der Welt ist, fordert er als Gnadengabe,

und seinen Preis verweist er aufs Paradies, die Huri und den süßen Trank.

Ich selbst, inmitten dessen, staunend und gebeugt,

zerbrochen unter der Gewalt, die schwere Last auf meiner Schulter.

Der innere Gedanke an die Irrwege, die bestehen —

ich bin's, der der Heimat gedenkt; du aber klagst mich an, mit untergeschobnem Vorwand.

Wär eine Gerechtigkeit — all das Versprochene —,

so wär die Heimat wie ein Rosengarten, die Welt ein überquellend Haus.

Komm, nimm dein Paradies — es sei dir selbst gegönnt;

mich aber lass der Hölle, im alten Kuttenkleid.

Die innere Zufriedenheit, die Freiheit und die Einheit

tragen mich bis zum Äußersten, zum Rande der Verzückung und der Himmelsstimme.

Unter den nächtlichen Einkehren wird keine Nacht zum Morgen,

ohne dass du mir die aus sich quellenden Lieder singst.