Ich bin aus jener Zeit, deren Schöpfer uns für überzählig hielt;

der Richter thront, als wär das Los des Todes auf unsren Namen gefallen.

Es lacht, wer im Morgengraun den Galgen geküsst,

jenes Geschlecht, im Schlamm zurückgeblieben, das man für schlecht gerechnet.

Als wüsste jener nicht, wie er zu nutzen hätte

all jene Beute, die er umsonst davongetragen.

Er breitet die Gewalt, auf dass in dieser Wirrnis

der Kluge nicht gewahr wird, woher die Wunde kam.

Sein Werk betreibt er auf dem Grund der Volksverdummung,

als wüsste er nicht, dass die Aufklärung nicht gestorben.

Längst versperrten sie uns den Weg in der Wüste,

jene bewaffneten Räuber, die Zähne fest zusammengebissen.

Vermagst du nicht, auf halbem Weg und Irrweg,

ein Lied zu dichten, das die Farbe des Grams nicht angenommen?

O ihr ermüdeten Wandrer, ihr einsam Freien,

erstreitet ihr nicht das Recht, das man euch anvertraut?

Ich bleibe ratlos: ging die Nacht in Einkehr hin,

welch Ertrag war's — für dich, oder für mich, den Vergrämten?