Lange schon ist's, dass du den Zustand des kranken, verstörten Herzens nicht kennst;

als hätten deine beiden Augen sich dem Schlaf ergeben, und du treibst in die Irre.

Man sagt: wer in den Schlaf gefallen, den vermagst du zu wecken;

doch wer das Schlafen nur vortäuscht, den bringst du nimmer aus dem Bett.

Mich wundert jenes Volk, das sieht und weiß, warum es dem Verfall entgegengeht,

und doch im Nu dem seine Stimme gibt, der Feind geworden, heimlich den Freund zu töten.

O Weinzecher, trunken in der tausendjährigen Schenke der Geliebten,

lass einen Blick aus deiner Liebe über die Verstörtheit der Herzliebsten gleiten.

Von Urbeginn betteten sie uns in Schwanendaunen, eine wiegende, zeitlose Ruhe,

dass auch kein Wässerchen sich rühre — damit du keines Liebsten Schlummer scheuchest.

So war es gegründet; doch hinter dem Vorhang erhob sich ein Ruf, aus dem Herzen, der Hass der Zeit,

bis ein sengend Feuer an unsre Garbe schlug — dass du sie nimmer zum Ersatz gelangen lässt.

In die Wüste gingst du, pflanztest einen Setzling, der Duft deiner Blume erhob ein Aroma;

die Welt gewinnt durch dich ein Fundament der Reinheit, wenn du die Frucht deiner Liebe herabschüttelst.

Schade um dich und mich, mit all der Hoheit und der Majestät, die hinschwand;

wen die Geliebte begehrt, und wem ihr Hang sich zuneigt — was weißt du davon?

O Herr, wer in der nächtlichen Einkehr nur auf sich selbst und das Seine sah,

den seh ich schließlich dahingehen — mit all dem Reichtum, aller Macht und allem Komplott.