Wie, wenn du im Morgengrauen gleich dem Hauche zu mir schwebtest?

Was soll ich tun, da du dein Antlitz birgst — du, die meinem Aug verwehrt?

Mein ganzes Sehnen war, dass einst des Nachts in einem Gelage

ein Becher mir, bis an den Rand voll Weines deiner Lippe, nach Wunsche würde.

Seltsam ist's, wenn ich sage: dich zu erreichen war

mir nicht das letzte Ziel — so teuer bist du mir.

Lass meinen Becher kreisen unter den Zechern,

stoß ihn an einen andern Kelch — dass uns ein Fortbestand sei.

Ich wusste nicht von Anfang an das Ende deines tiefen Sinnens —

mit welchem Werk beschäftigt, welchen Weges, welchen Glaubens.

(wie du das Herz entführst — zu welchem Pilger, welchem Glauben)

Es bangt ein Liebes, dem das Herz in Aufruhr fällt;

du aber kennst kein Bangen — nicht Anstand und nicht Achtung.

Ein Schritt von dir zu mir — und tausend Schauer durch mein Herz;

doch meine Sorge ist, dass auch du mitten in der Schlinge bist.

Mein Fieber, beim Gedenken deines Antlitzes, bricht nicht in Schweiß;

was kann ein entflogenes Gedenken, dess Fieber schon bei einem Namen auffliegt?

Die Nacht der Einkehr ist verdorben, wenn ihr kein Morgen folgt;

was tut ein Gebrochenflügliger, wenn ihm die Schlinge reißt?