Gleich einem Würfel auf dem Brett in irgendeiner Hand,

hol ich an meiner Liebsten Seite ruhig Atem.

Bereit, zu rollen jeden Augenblick, bis ich herniederfalle,

mitten im Schauplatz von Krieg und Kampf vor mir, mit Dorn und Reisig.

Der uns loswirft unter die Steine des Lebens,

weiß selber nicht, wo ich zur Ruhe komm in diesem engen Käfig.

Er hofft, dass wir zwei, weiße Würfel, als Pasch zu liegen kommen;

ich aber will nur ruhig ruhn an meines Paares Seite, sonst nichts.

Wiewohl mein Doppelpasch Getümmel weckt und Taumel,

blieb doch der Kern der Sache uns zwei Liebenden nur leer und eitel.

Zum Spielzeug wirst du, und das Leben rollt für immer weiter —

das bringt Ermattung; o Herr, eil meinem Schreien zu Hilfe.

Was für eine Welt ist dies, in deren tollem Umlauf

man dich der Schlinge löst und hin und her dich zerrt.

O Zeit, wirfst du uns zwei ein andermal,

so lass uns beide auf der Sechs zu liegen kommen, unzählbar, unerreichbar.

Was sinn ich in der Einkehr — wo bring ich eine Nacht zu:

ein Brett auf einem Würfel, ein Würfel auf dem Brett, oder umgekehrt?