Ich bin alt geworden auf deinem Weg, am Ende meiner Tage;

nicht mehr kann ich den Pfad, den ich gegangen, wieder zurücknehmen.

Hast du nicht vernommen, wie die Haut zum Gerber wandert?

Wir aber kommen wieder auf, durch Winter und durch meinen Frühling.

Lange schon tut die Schenke ihre Tür nicht auf;

ich, hinter ihrer Tür, mach aus deiner sauren Herlingstraube Zucker.

Wir gingen und ließen uns nieder, fern von seinem Weg, ein Zufluchtsort,

damit die Geliebte nicht erfahre, wie schwer mir die Last geworden.

Es scheint, er ward nicht inne, auf welchen Irrweg sie ihn führen;

ich fühl, wie sich mir eine Schlinge an die Kehle legt.

Jäh kam die Kunde: auf deinem Haupt die Krone der Kajaniden;

sie trugen dein Haupt davon mit all der Plünderung — zu meinem Weh.

Nie ward jenes Glück, die Frucht des Sinnens, mir zuteil,

ob ich auch recht bedenke und sorgenvoll des Weges grüble.

Gib die Hoffnung nicht auf, wiewohl die Zeit sich hart erweist;

vielleicht, dass ich nach dem Dämon noch einen Engel bringe.

Was ich auch in den nächtlichen Einkehren niederschreibe,

es wird am Ende doch ein Lied, das meinem Werke nichts mehr nützt.