O du, der du aufs Schiff gestiegen, harrend eines Windes,

kein Wind doch weht an jenem Ort, an den du dich gelehnt.

Dort, wo dein Glücksstern im vollkommensten Gelingen

am Himmel steht geschrieben — doch für dich ist's allzu viel.

Was du empfingst, davon ward kein Geliebter je gewahr;

soll ich's Undank nennen, oder die Gnade frommen Dienens?

Weh, dass dir erst dann sein Wert gewiss geworden,

als ein andrer ihn geraubt — und du, bankrott und überzählig.

Man sagt, der weise Gott sei in der Welt gerecht gewesen;

dies Wort gefällt mir nicht in einer Zeit der Dürre.

Was dir aus der Hand entglitt — mit Scharfblick und mit Armes Mühe

hol es dir selbst zurück; von selbst gibt es kein Wiederkehren.

Erlangst du wieder das, was einst dein Eigen war,

so geh nicht abermals fehl — der Glaube war kein Führer.

Religion ist Kind des Glaubens — gut; doch hüte dich:

nicht sei dein Anteil einsam dort, wo du das Fundament bist.

Scheide deinen Anteil, willst du frei sein;

sei's, dass du hier zur Ruhe kommst, sei's, dass dir danach die Seele frohlockt.

Ein Haufen, eingekerkert, schlägt die Klinge sich aufs Haupt,

auf dass sie einst am Tag des Jüngsten Gerichts in Freiheit kämen.

Der Tor beschreitet niemals einen allzu hellen Weg;

die Herzensblinden bleiben dunklen Sinnes und verblendet.

Sie richten sich selbst zugrunde, auch Bund und Weib und Kind,

nur um das Wort zu wahren — jenes, das Gott gegeben.

Ich, in der nächtlichen Einkehr, schaue staunend jeden Augenblick;

bald schlag ich mir aufs Haupt, bald an die Brust — vor Ungerechtigkeit.