Was nützt es, wenn du meines Herzens Schloss aufsperrst?

Du Götterbild, ich bat dich nicht, meinen Knoten zu lösen.

Habe ich dir denn vom ersten Ursprung je ein Wort gesagt,

dass du um eines Knotens willen, den du mir nicht vom Herzen löstest, dich zierst?

Was wird aus dem, der in Fessel, Joch und Kette lag,

und bang geblieben ist, dass du die Geschichte seiner Einsamkeit zum Geheimnis machst?

Welch Unrecht fällt auf mich, der ich zu Füßen deines Grams verharre,

dass ich klage und aufschreie, alle reden — und du spielst dein Saitenspiel.

Wie schade — all die Schönheit, die Gott dir sichtbar aufgetragen;

hätt er dir doch ein Herz gegeben, dass du statt eines Steins beginnen könntest.

Im grenzenlosen Raum der Liebe blieb dein Platz mir leer,

und wartend bin ich geblieben, dass ich den Augenblick erblicke, da du dich aufschwingst.

Wie mancher Greis an jedem Ende des Basars von deiner Schönheit spricht;

ich grolle: du weißt es wohl und machst aus diesem Wunder ein Mirakel.

Du Götterbild, unser stummes Saitenspiel hat unterm Plektron keine Wirkung;

vielleicht kommt doch zuletzt von dir die Würde der Weise, dass du sie spielst.

Du, der du nur zur Nacht der Einkehr kommst und außer dir selbst keinen Einlass gewährst,

nicht ohne Grund ist's, dass du das Leben nimmst und, neubelebt, zum Vertrauten machst.