Mir entfiel der Weinkrug aus der Hand, und alles, was darin, verschüttete;

zum Lachen ist's: wer frei war, ist der eigne Gefangene gewesen.

Was in dir bleibt, bringt keinen Ertrag, wenn du es nicht nach außen gießt;

wie sehr du's hortest, dient's zu nichts — es nimmt nur Raum und ist vergebens.

Was du in dir gesammelt hast — wer kennt denn seinen Wert?

erst wenn sein Duft aus dir hervorquillt, erkennen andre: aus dem Herzen ward's gedichtet.

Eine Zeit kam und ging, und das Vergessen hat die Farbe des Dunkels darübergelegt;

willst du ans Bleiben denken, so vergib — denn seine Tür steht offen.

Mir fiel ein: in der Jugend gab ein Höhlengefährte mir einen Rat;

nun ist die Zeit gekommen, ihn zu nutzen, da dein Gemüt nun endlich ruhig ist.

Die Zeit der Macht und Herrschaft, da wir vom Stolz berauscht — wohin ist sie?

warum nur hinkt das Rad des Lebens, was ward daraus, warum ist es verschlissen?

Seit einer Weile sinne ich, ein Haus zu bauen aus dem Wurzelgrund der Liebe,

darin, soviel es nur vermag, Zuneigung sei, die dem Honigseim noch zugefügt ist.

Ja, o Seele, der Wunsch lässt niemals seine beiden Hände von meinem Herzen;

bin ich von außen alt, so war im Innern doch, so scheint's, die Zeit noch nie.

Er spricht zu mir: Geliebter, komm, sitz eine Nacht im Fest der Einkehr sachte bei uns;

er weiß nicht, dass die Stille sachte, sachte schon in unserm Herzen schlummert.