Der Morgen graute, mein Herz ward schwer, die Nacht verging mir halb berauscht;

wie wäre es möglich, zur Mitternacht aufs Neue auf deinem Wege zu harren?

Das fremde Armenhaus war nicht ohne Menschen des Herzens;

woher nur tratst du ein, dass das Herz nun seine Tür verschloss?

Vergangen sind und gehen dahin viel tausend Tag und Nacht;

sag du mir erst: warum ist die Zeit doch immer da?

Zur Abendstunde, da ich dich zum Fest der Dichter führe,

verstummten tausend Sänger der Liebe dort im Saal.

Sieh den Blick des greisen Tempelhüters: was er auch auf dich wirft,

sein Herz gerät in Taumel, seine Lippe singt berauscht ein Lied.

Das erste Aufdämmern deiner Vereinigung trug mich zum Himmel empor;

komm, sieh, wie dein Bild sich mir an die Brust geschmiegt.

Komm einen Augenblick, lass mich und blick den andern zu;

doch schau zu deinen Füßen: der Becher meines Herzens brach.

Du kamst, und mit dir brachtest du allen Liebreiz, alle Launen;

ich bin derselbe Trotzkopf, dem dein Kosen das Herz zerriss.

Ich beschwöre dich: komm und lege mein Leben nieder

bei den trunkenen, trunkenen Tulpen, beim Schierling im Becher der Hand.

Bei Rudaki und Onsori, bei Hafis und bei Nāseri,

vergib uns unsre Schuld, wenn Fehl in unser Lied geriet.

Die fernen Zeiten überlass den andern;

setz einen Augenblick dich in unsre Runde, wenn der Blick nur diesem Nu gilt.

»Es geht nicht, es ist nicht möglich« — sag nicht warum und was es sei,

wenn auch der Weg des Lebens tausend Jahre Pfad des Suchens ist.

Gib mir eine frohe Botschaft, dass in meinen letzten Augenblicken

die Erinnerung an deinen trunknen Blick mir im Gedächtnis ruht.