Deine Karawane ist fortgezogen, Geliebte — worauf nur harrst du noch?

Kein Ertrag erwächst aus deinem ruhelosen Verweilen.

Mach dich auf, tritt hinaus durchs Tor — vielleicht erreichst du's noch;

sonst bringt dir das Schlafen im Traum jene Frucht niemals in die Hand.

Du setzt dich an seinen Weg, auf dass er zu dir komme;

doch er hat dein Blatt gelesen und ist mit einem andern verabredet.

Das Herz blutet um dich, du Arglose — du ahnst nicht, dass dies zweibeinige Geschlecht

das Unterste zuoberst kehrt und im Spiel den Trumpf verbirgt.

Ja, ja, so ist es: was sich dir bietet, sei stets dir teuer und genützt,

wofern du dein Auge offen hältst für Tag und Zeitenlauf.

Warum verfluchst du, warum gönnst du dem andern nicht die Muttermilch,

als sähest du niemals, wie der Schöpfer die Spielsteine gereiht?

Bedenk es: wärst du eines Tags nicht mehr im Kreis der Menschen, der Bewohner dieser Welt,

so kenne doch einer deinen Namen, sei irgendwo ein Winkel dir zum Angedenken benannt.

Gesetzt, du hast der Welt den Vorsprung abgerungen und Gut gehäuft —

von dieser Alten, die ihr eigen Kind erschlägt, was willst du da noch hoffen?

Wer in der nächtlichen Einkehr den Schöpfer um Hab und Gut noch anfleht,

der ahnt nicht, dass um ihn, zu Tausenden und zahllos, die Weltentsager sitzen.