Zuweilen geschieht's: vom Freunde kommt ein Seufzer herangeweht,

die Leiter der Erinnerung reicht zu den Gipfeln, wenn der Abend sinkt.

Er zieht dahin, allein am Weiher aus Wahn und Dämmer sitzend,

eins ums andre spiegelt sich in seiner Erinnerung, von Kostbarem erfüllt.

Bald wird ein Weg mit einem Lächeln zurückgelegt, vom Dufte, der von Liebe schwillt,

bald naht mit einer Träne die Wunde um einen teuren, schutzlosen Verlorenen.

Indessen, versunken in den Gedanken, Heut und Nacht zu verwinden, wird er selbst zur Not;

zu allen Mühen kommt noch Höcker auf Höcker, ein nichtiger, hinzu.

Fragst du mich, der bei seinem Tun verharrt: es gibt kein Sinnen auf Rettung,

gleichgültig gegen Gut und Bös — bis zum äußersten Ende naht zuweilen Finsternis.

Die Spanne jedes Wachsens und jedes Emporschnellens nach oben — bis wohin reicht sie?

Am Ende fällt der Sprung des Springbrunnens zurück ins Becken, wo der Fisch wohnt.

Eingetreten ist jenes Ereignis, von dem ich sprach — mein Gedicht zum Lobe des Freundes;

ich ward von jener Höhe gestürzt, aus der ein Gedanke, nur mündlich, herabreicht.

Die Geschichte des Liebens ist nicht dasselbe wie Freundschaft;

die Liebe tritt durch einen Blick ins Innre ein, der nur zuweilen kommt.

Ich frage mich: ob wohl, hält man die nächtliche Einkehr der Dichtung,

eine frohe Botschaft naht — der Hauch vom Dufte des Freundes trifft ein im Stegreifvers.