Den »Freitag« hatte Farhad schon gesungen,

an den Samstag aber dachte niemand.

Was du sagtest — das Singen vertreibe den Kummer —,

ich sang es, doch welcher Balsam hat mir je Heilung gebracht?

Wenn du das Auge mit dem Licht der Wahrhaftigkeit erhellst,

so weicht das Auge nicht ab vom Wege der grenzenlosen Wahrheit.

Erhebst du deine Hand hinauf zum Himmel,

so empfängst du ohne Geiz vom Throne eine Antwort im Aufstieg.

Ich sage nicht: was über uns kam, ward selbst zur Sage —

so viel nur weiß ich: wer uns las, der sang uns selbst.

Die Gesänge blieben, und die Weisen im Innern waren Sage;

zahllose Lieben nahmen ein Ende, gleich dem Rauch.

Jener Sänger — wie schön sang er es —,

warum war jede Tür, an die ich klopfte, verschlossen?

Warum, o Gott, war der kleine Vogel meines Glücks

ein gefangener, ermatteter Vogel?

Dort, wo Fereydūn vom Knöchel sprach,

hatte Farhad kein Öl in seiner nächtlichen Laterne.

Auch Banān entfachte mit seinem Lied ein Feuer, und ich ward ihm gefangen;

das Kind des Schahbāz — der treue Dschamāl — sang die Weise des Nayyer.

Der Gesänge waren viele, sie zogen hin; und bliebe fortan einer,

so wär's wohl bloßer Wahn — dies Werk hat's aus dem Herzen getilgt.

Das Wesen der Dichtung bleibt, wenn der Dichter daran glaubt;

nie war im Leben der Tod des Reichen frei von seiner Armut.

Wie verirrt bin ich, wenn ich auf dem Weg der Dichtung und Dichterschaft steckenblieb;

o Gott, vielleicht steigt doch ein Wahnsinniger hinab ins Meer der Dichtung.