Ein gelbes Blatt, das unter deinem Fuße vor Schmerz aufschreit —

schätzt du es auch nur gering, so bist du morgen ihm gleich in diesem Streit.

Es geht dahin im Winde, und die Erinnerung schwindet aus der Zeit;

welch ein Zauber war das, der Herbst mit seiner gelben Farbe!

In den Herbstwind gegangen sind jene Jünglinge, schön wie Quittenblüten;

aus dem Rascheln unter den Füßen steigen Rufe der Verstoßung.

Ja, o Seele: Kraft und Gewalt der Welt bleiben der Welt und ihresgleichen,

der Grundsatz gleicher Kraft singt die Weise und den Glanz der Gleichheit, ein kunstvoller Griff.

Kein Knecht erträgt die Knechtschaft, solange sein Sinnen ein freier Gedanke ist;

solange der Treibstachel nicht kräftig drückt, trägt kein Gaul von Herzen eine Last.

Wir mögen den Herbst als die letzte traurige Szene im Leben zählen,

doch ist dies nicht für den Einzelnen der Anbruch der letzten Begegnung.

Zwischen den dürren Ästen, den hoch emporgereckten Gestalten,

lässt sich das Standhalten erkennen, in der Geduld der kalten Winter.

Wer bleibt, dessen Fußstaub ist ein neues Keimen;

bis der Frühling kommt, wandelt sich die Jahreszeit, und der Setzling hat getrieben.

Wer standhält — seine nächtliche Einkehr trägt Botschaft aus dem Jenseits;

ihm kommt die Zeit, da sein Stein zu Erde wird und seine Erde zum Staubwind.