Ich schreibe, was mir in den Sinn kommt;

tadle mich nicht, auch wenn ich für die Schelme schreibe.

Sie sagen: was hast du mit der Dichtkunst zu schaffen?

Ich ward zum Rohr und weiß nun, wie leicht ich schreibe.

In der Zeit der Jugend, als all mein Leben Glut und Funke war,

kam mir nie der Gedanke, dass ich eines Tages mein Urteil für jene niederschriebe.

In den Mitternächten, da der Schlaf aus meinem wachen Auge flieht,

greift meine Hand sacht nach Feder und Heft, und schneidend schreib ich.

Bald klage ich aus dem Herzen über den treulos gewordenen, fortgegangenen Geliebten,

bald gedenke ich eines teuren Freundes und schreibe, wie heiter!

Wer sein Herz niederschreibt, trägt es hinaus auf den Markt;

der empfängt so manchen Schlag von der Geliebten, dass ich von den Schelmen schreibe.

Stößt du eines Tages auf meine Schriftrolle, durchgestrichen, verwirrt, wieder und wieder,

so tadle mich nicht für jene Zeile, in der nichts steht — ich schreibe nach wie vor.

Meine Liebe, geschrieben mit Feder, auf Papier und Heft, send ich dir auf deinen Weg,

ein rotes Rosenblatt darin, dass ich's auf deinen Namen schreibe, du Schönste der Schönen.

Dies war die ganze Frucht des Untersatzes, den ich zum Obersatze führte,

um abermals mein Urteil zu sprechen — dies alles schreib ich, so vieles.

Am Ende der nächtlichen Einkehr, am Äußersten angelangt, hat es die letzte Saite angeschlagen;

ohne Umschweife sag ich dir: dich will ich — und schreibe Iran.