Ich suche den Frühling meiner Dichtung, was auch geschehe, in der Seele froh,

bis die Sonne aufgeht, halt ich wach den Zweig jenes jungen Schösslings, meiner frischen Dichtung.

Du, der du liest und bald einen Fehler findest und bald Genuss gewinnst —

weißt du wohl, dass, was dir so leicht erschien, mein Augenlicht ist und die Gedanken meines Hauptes?

Was du liest, dabei kommt dir mancher Tadel jäh in den Sinn;

doch wie manche Nacht blutet das Herz Tropfen um Tropfen, bis ich's zur Herzliebsten trage.

Du, der du lachst und spottest über die Frucht des Lebenssaftes —

kannst du es besser, so nimm und tu's; ich bin geringer als sie alle.

Wer selbst auf steinigem Wege in Not geriet und standhaft ward,

der kennt unser Leid — nicht jener, der dasitzt und unablässig an mir mäkelt.

Wir sagen nicht, dass beim Dichten eine allzu große Mühe entstünde;

doch kommt das erste Wort hervor, so setzt es sich von selbst an den Platz des besseren Verses.

Wie manch köstliches Gedicht eines Dichters aus all jenen fernen Zeitaltern,

das auszusprechen ganz leicht scheint — und mir doch gleich der Spaltung des Mondes ist.

Ich sage dir: niemals ziemt es sich, das Werk eines jeden am andern zu messen;

öffne deinen Geist, sieh mit meinem Auge, was ich erblicke.

Trittst du eines Nachts zum Gelage der nächtlichen Einkehr zu mir und kommst in die Runde,

so erzähl ich dir von den Mühen, wie ich meine Dichtung heranziehe.