Von all der Schwärze, die in meinem Wesen war,

sind nur zwei dunkle Striche in meinem Antlitz geblieben.

Von all dem Weiß, das von selbst in meine Seele kam,

nahm ich Erfahrung — doch es ist ans Ende gelangt.

Welch seltsame kleine Herberge war es, welch Geschehen fuhr über uns,

ob so dem Feinde, ob so der Geliebten.

Sieh die Hungernden an: schenkst du nur einen Hauch lang Freude,

wischst einen Kummer vom Herzen — dann spricht keiner mehr von Brot.

Mein Fehler ist eben dies: zur Stunde des Dichtens

kommen mir tausend Feinheiten in den Sinn — und doch gelang ich ans Ende.

Mit einem Lächeln seh ich bei mir solch eine Fülle sitzen,

im Haupte voll Glut und Feuer, im Herzen der Gedanke an die Geliebte.

Sieh, aus welchen Höhen wir aufgeflogen sind, wohin,

wie es beginnt und wo es je zur Ordnung findet.

Meine ganze Geschichte war ein Blick in den Spiegel:

die Schwärze der zwei Brauen, das Weiß des Hauptes und der Seele.

Bricht einst eine Nacht an und bleibt eine nächtliche Einkehr,

so bleibe weder ich zurück noch jene Schwärze auf der Braue.